Mit diesem vierten Band einer sechsteiligen Lyrikreihe setzt der Autor (Jahr um Jahr) sein literarisches Werk fort: aufgeführt als Kaleidoskop seines eigenen Daseins, umtost vom Sonnenregen der Alliterationen, entflammt im Feuer seiner Fantasie, erdacht als Hoffnungsschimmer in seinem Zorn, entblößt im Wortschatz seines Werks und zur Schau gestellt in seiner Geisteshaltung.
Popp wie stets, wenn er sich offenbart: Er ist wuchtig, ist ausufernd, ist rücksichtslos, ist ausfallend. Er führt keine Feder, wenn er seine Dichtung niederschreibt, er nimmt die Axt und haut drauflos, dass einem der Atem stockt.
Abermals sind es hundert Gedichte, die das Leben in all seinen Traumwelten, seinen Todesdramen und seinen Trauergemälden abbilden, sind es hundert Schrifttafeln, die Funken sprühen, sind es hundert Zündschnüre, die Gedanken in Brand setzen, sind es hundert Erkenntnisse, die Wahrheiten verkünden, sind es hundert Verse, die wie Glutnester glimmen.
