Le soleil se couchait sur Madrid, peignant le ciel d'un orange intense qui se reflétait sur les fenêtres des gratte-ciels, comme si toute la ville était en flammes. Dans un petit appartement encombré au c¿ur de Lavapiés, Daniel Sánchez était assis devant un enchevêtrement de câbles et d'écrans clignotants, ses yeux injectés de sang fixés sur des lignes interminables de code.
Le bourdonnement constant des ventilateurs d'ordinateur était comme une berceuse déformée, le seul son dans un espace qui sentait le café éventé et les rêves flétris. Daniel, avec ses cheveux noirs ébouriffés et une barbe de plusieurs jours, ressemblait plus à un naufragé qu'au brillant programmeur qu'il avait été.
"Il doit y avoir un moyen," murmura-t-il pour lui-même, ses doigts volant sur le clavier avec une urgence frénétique. "Un moyen de sortir de ce trou."
Son regard dériva un instant vers la pile de lettres non ouvertes dans le coin de son bureau. Factures, avis d'expulsion, menaces de créanciers. Chaque enveloppe était un rappel cuisant de la manière dont il en était arrivé là.
